Es ist ein groĂartiges GefĂŒhl, sich als zukĂŒnftiger Viehkönig zu fĂŒhlen, aber als Pecos Dalhart zurĂŒck nach Verde Crossing ritt, war seine gewohnte Fröhlichkeit irgendwie verflogen. Es gab keine Verbeugungen und kein LĂ€cheln fĂŒr Marcelina, keinen wortreichen Austausch mit dem geschwĂ€tzigen Babe - es gibt schlieĂlich einen Unterschied zwischen dem Stehlen von KĂŒhen fĂŒr achtzig Dollar im Monat und dem Stehlen fĂŒr sich selbst, und auch wenn ein Moralist den Unterschied nicht erkennen könnte, so zeigte er sich doch in seiner Wirkung auf Pecos' GemĂŒt.
"Ich gehe runter nach Geronimo", brummte er nach einer unruhigen Stunde im Laden, in der er vergeblich die aufmunternde Kraft des Whiskeys ausprobiert hatte, "du kannst Crit sagen, dass ich morgen Abend wiederkomme", und ohne weitere Angaben zu machen, ritt er zum Fluss hinunter, stĂŒrzte ĂŒber die felsige Furt und wurde von der WĂŒste verschluckt. Zwei Tage spĂ€ter kehrte er zurĂŒck, mit roten Augen und wortkarg, und auf Babes Nachfragen hin stellte er fest, dass die Saloons von Geronimo mit Sicherheit die schlimmsten TodesfĂ€lle westlich des Rio Grande waren. Seine Laune besserte sich durch das Warten nicht, und als Crittenden nach seinem langen Arbeitstag endlich hereinkam, verlangte er sein Geld so brĂŒsk, dass selbst der Oldtimer erschrocken war.