Village de Silloth, Angleterre, 1198.
« Isabelle… » Tirée de son cauchemar par la voix masculine, la jeune femme ouvrit les yeux. Elle ne s’appelait pas Isabelle, elle le savait. Les voix qui l’appelaient à travers la brume prononçaient un autre nom. Un nom qu’elle avait totalement oublié, comme celui de ceux qui avaient voulu la tuer. L’homme qui se trouvait à son chevet l’avait trouvée grièvement blessée dans la forêt. Avec l’aide de Wenda, la guérisseuse, il l’avait arrachée à la mort. Mais, malgré cela, elle n’arrivait pas à lui faire confiance. Il y avait ces ombres en lui, et ce mystère. Il vivait dans une chaumière comme un vilain, mais elle avait tout de suite senti qu’il n’appartenait pas à ce monde-là. Sa voix, sa noble prestance : tout le trahissait. Non, il n’y avait rien de fruste en lui. Sauf le désir brutal qu’elle voyait parfois étinceler dans ses yeux.
