DIVISIONAL DETECTIVE-INSPECTOR SYMINGTON ĂŒberprĂŒfte gerade die Spesenabrechnungen seiner MĂ€nner in seinem kleinen, spĂ€rlich eingerichteten Zimmer im Polizeirevier von Hampstead, als das Telefon klingelte. Er zuckte mit dem Daumen in Richtung des GerĂ€ts, ohne etwas zu sagen, und sein Angestellter ging hin, so dass er sich mit Zahlenkolonnen herumschlagen konnte. Arithmetik war, wie alle seine Mitarbeiter wussten, noch nie seine starke Seite gewesen. Er hatte die erbĂ€rmliche Angewohnheit, seine Additionen laut auszufĂŒhren, und war gerade damit beschĂ€ftigt, als ihm SĂ€tze aus dem einseitigen TelefongesprĂ€ch ins Ohr fielen und er sich von seiner Gehirnfolter losriss, um zuzuhören.
"Buchstabieren Sie den Namen, bitte. M-a-c-D-o-u-g-a-l-MacDougal... Ja, Mr. MacDougal?... Glauben Sie, dass sie ermordet wurde?... Hat ein Arzt sie gesehen?... Oh, ein Fenster war offen?... Sie glauben, er ist durch das Fenster eingestiegen und wieder ausgestiegen? Bleiben Sie, wo Sie sind, und was immer Sie tun, fassen Sie weder die Leiche noch irgendetwas anderes an, bis ein Polizist kommt. Bleiben Sie stehen, gehen Sie nicht weg... Habe ich Ihre Adresse richtig verstanden? 23 Laburnum Road. Ist das richtig? Sehr gut, Mr. MacDougal - ein Beamter wird innerhalb von zehn Minuten bei Ihnen sein."