Ein Flügelschlag ertönte, und ein geflügelter Mann kam vom Himmel herab.
Es kommt mir jetzt seltsam vor, dass ich das erste Mal, als es passierte, meiner Einbildung die Schuld gab - einem Albtraum eines verdunkelten Gehirns. Ich wünschte, es wäre so einfach gewesen. Ich saß am Steuer einer dreiplätzigen Sky Coach, einem der elegantesten Flugzeuge, die es gab, hergestellt von meinem Chef, P.T. Flinnum aus Buffalo, New York. Südlich von Chicago hielt ich unter einer Wolkenbank Ausschau nach einem privaten Landeplatz, der Ward Reese gehörte. Reese hatte die Sky Coach bestellt und Flinnum bat mich, sie nach Chicago zu fliegen.
Ich hatte eine Flughöhe von dreitausend Fuß und hatte gerade die Rennstrecke auf dem Reese-Anwesen entdeckt. Flinnum sagte mir, dass das Privatgelände von Reese nur eine Viertelmeile südlich der Rennstrecke lag, und ich konnte die einzige Landebahn in Ost-West-Richtung ausmachen. Ich drehte ein wenig ab, schaute auf den Himmel unter mir und es war alles klar. Dann fiel mir der Motor aus, einfach so. Der Sky Coach ist ein Fünfundachtzig-Pferde-Job, der nur selten Streiche spielt. Ich war nicht beunruhigt, denn ich hatte genug Zeit und Platz, um ihn abzusetzen. Genau in diesem Moment passierte diese verrückte Sache.
