Im »Grenzfass«, da, wo PreuĂen an Hamburg stöĂt, gibt es morgens um halb fĂŒnf eine herrliche HĂŒhnerbrĂŒhe, die guttut, und nun tanzen sie nicht mehr, nirgends â nun hat es sich ausgetanzt. In der »Finkenbude« dĂŒrfen sie auch nicht schlafen â sie dĂŒrfen ĂŒberhaupt nicht mehr in den frĂŒheren LogierhĂ€usern schlafen, fast nirgends mehr â die Kommunalbehörden haben das aufgehoben, Gott weiĂ, warum. In der »Finkenbude« (FinkenstraĂe) war, als wir eintraten, jener schnelle kĂŒhle Luftzug durch das Lokal geflitzt, der immer hindurchzuziehen pflegt, wenn Leute eintreten, die da nichts zu suchen haben â telepathisch geht ein unhörbares Klingelzeichen durch den Raum: »Achtung! Polente!«