Je m'appelle Pierre Marquanteur, commissaire à la FoPoCri Marseille, et je ne peux pas affirmer que beaucoup de choses me surprennent encore dans cette ville. Marseille est une marmite bouillonnante où la chaleur des ruelles se mêle au calcul glacial de la pègre. Mais ce matin-là, lorsque j'ai ouvert la porte de mon bureau et que mon collègue François Leroc m'attendait déjà avec deux expressos fumants, je ne me doutais pas que cette journée allait tout changer.
François souriait comme s'il avait une blague particulièrement drôle à raconter. « Pierre, on dirait que vous avez passé la nuit à travailler sur les dossiers. »
« J'ai rêvé d'orchidées blanches », murmurai-je en retirant mon manteau. « Et ce n'est jamais bon signe. »
Il me tendit l'espresso. « Tu vas en avoir besoin. Marteau souhaite nous parler. Immédiatement. »
Marteau, notre chef, était un homme qui ne gaspillait pas ses mots. S'il nous appelait, c'est qu'il y avait un problème quelque part. Je pris le café et suivis François dans le couloir, passant devant nos collègues qui vaquaient à leurs occupations matinales comme si la vie était une horloge qui ne se déréglait que de temps en temps.
