In letzter Zeit war es im Brightwood Hospital - im Umkreis von dreihundert Meilen um Detroit besser bekannt als Hudson's Clinic - zum Allgemeingut geworden, dass der Chef so gut wie tot war. Der ganze Ort brummte davon.
Auf dem ganzen Weg vom neugierigen Solarium im obersten Stockwerk bis zur geschwätzigen Küche im Untergeschoss trafen sich kleine Gruppen - Patienten auf Rollstühlen, Krankenschwestern mit Tabletts, hagere Assistenzärzte auf Gummisohlen, griesgrämige Pfleger, die feuchte Mopps hinter sich herzogen - um zu flüstern und sich zu trennen, um die schlechte Nachricht zu verbreiten. Doktor Hudson stand kurz vor dem Zusammenbruch.
An der Schwelle?... In der Tat! Eine längere Geschichte besagte, dass er am Dienstag während einer Operation in Ohnmacht gefallen war - eine sehr kitzlige Angelegenheit -, die der junge Watson, der ihm assistierte, allein zu Ende bringen musste. Und das Schlimmste daran war, dass er am nächsten Morgen wieder dabei war und wie gewohnt weitermachte.
Ein Gerücht wie dieses, egal mit welcher Loyalität es in Brightwood diskutiert wird, würde der Institution einen gewaltigen Schlag versetzen, sobald es durch die großen schmiedeeisernen Tore sickert. Und das Gerücht war besonders schwer zu drosseln, weil es leider wahr war.
