Ich HATTE mit meinem immer interessanten Freund Mark Jenkins in einem kleinen italienischen Restaurant in der NĂ€he der South Street gegessen. Es war ein Zufallstreffen. Jenkins ist normalerweise zu beschĂ€ftigt, um sich zum Abendessen zu verabreden. Bei unserem gut gewĂŒrzten Essen und saurem, dĂŒnnflĂŒssigem Rotwein erzĂ€hlte er von kleinen kuriosen Begebenheiten und Abenteuern in seinem Beruf. Nichts Lebenswichtiges oder Wichtiges, natĂŒrlich. Jenkins gehört nicht zu der Sorte Detektiv, die erst aufdeckt und dann jedem noch so verstĂ€ndnisvollen Bekannten die egoistischen und aufschlussreichen Details seiner Leistungen um die Ohren haut.
Aber als ich von etwas erzĂ€hlte, das ich in der Morgenzeitung gesehen hatte, lachte er. "Armer alter 'Doc' Holt! Ein faszinierender alter Kauz, fĂŒr jeden, der ihn wirklich kennt. Ich bin seit Jahren mit ihm befreundet - seit ich das erste Mal bei der Stadtpolizei war und einen jungen Assistenten von ihm vor dem GefĂ€ngnis wegen falscher Anschuldigungen bewahrt habe. Und dann mussten sie ihn in den Giftmord an diesem jungen Sportler Ralph Peeler hineinziehen!"