GUITERREZ hat gewartet. Er wartete nicht geduldig, aber er tat auch nie etwas besonders geduldig. Er ging auf dem Bürgersteig vor seinem Restaurant auf und ab, die große Kochmütze über ein Auge geschoben, die Hände hinter sich verschränkt und die lange, leicht verschmutzte Schürze um seine Knöchel geschlungen. In dem gedämpften Licht, das durch die Fenster des Restaurants fiel, sah er aus wie ein schattenhafter Satan mit Bauchschmerzen.
"Hallo", sagte Max Latin.
Guiterrez sprang einen Fuß hoch. "Sie!", schrie er. "Haben Sie denn gar keine Rücksicht auf meine Gesundheit? Wollen Sie mich zu Tode erschrecken? Wollen Sie, dass ich hier in der Gosse tot umfalle?"
"Das ist keine schlechte Idee", sagte Latin. "Warum tun Sie es nicht?"
