Die Sache wäre nicht passiert, wenn ein anderer Constable als Collins an jenem Morgen an der Blackfriars Bridge Dienst gehabt hätte. Denn Collins war jung, sah gut aus und wusste es. Die Natur hatte ihn mit einem empfänglichen Herzen und einem liebevollen Blick für die Schönheiten der Weiblichkeit ausgestattet. Als er sich also umschaute und die Frau sah, die sich ihren Weg durch das Gewirr von Fahrzeugen an der "Dead Man's Corner" bahnte, mit ihrem Rock gerade so weit hochgehalten, dass man zwei blitzende kleine Füße in französischen Schuhen sehen konnte, und darüber eine anmutige, gertenschlanke Figur und ein bezauberndes, wenn auch etwas zu stark getöntes Gesicht mit Mandelaugen und einem Flaum glänzender Haare unter dem Schirm eines großen Pariser Hutes - das war es für ihn auf der Stelle.
Er sah auf den ersten Blick, dass sie Französin war - sehr französisch - und er bevorzugte in der Regel englische Schönheit. Aber, ob französisch oder englisch, Schönheit ist Schönheit, und sie war unbestreitbar ein perfekter Typ, also sprang er ihr ohne zu zögern zu Hilfe und brachte sie sicher zum Bordstein, schwelgte in ihrem überschwänglichen Dank und kribbelte, als sie sich zaghaft, aber ziemlich fest an ihn klammerte.
