Sir Wilton Oakes saß in der großen Bibliothek von Priors Gate und betrachtete nachdenklich eine Menge Papiere, die vor ihm auf dem Tisch lagen. Er war ein Mann von etwa fünfundvierzig Jahren, obwohl er auch für deutlich jünger hätte gehalten werden können, so gut erhalten war er und so gut war seine Konstitution. Er hatte alle Attribute seiner alten Ethnie - das hagere Gesicht, die kurze Oberlippe und die lockere Art eines Mannes, der zum Anführer von Männern geboren ist. Und in der Tat war seine Position nach außen hin beneidenswert, denn er war vor kurzem in den Besitz jenes schönen elisabethanischen Hauses mit seinen zeitgenössischen Möbeln und den weitläufigen Ländereien gelangt, die in den letzten fünfhundert Jahren immer das Erbe der Oakes gewesen waren. Und nun war der alte Baronet tot, und der Mann, der am Tisch der Bibliothek saß, regierte an seiner Stelle. Er war aus Amerika zurückgekommen, wo er sich seit seinem Schulabschluss aufgehalten hatte, zu spät, um seinen Vater zu sehen, für den er eine Quelle des Ärgers und der Sorge gewesen war, seit er die Dinge richtig verstanden hatte. Der tote Baronet hatte also ein Vierteljahrhundert zuvor einen drastischen Kurs eingeschlagen, und England hatte nichts mehr von seinem Nachfolger gesehen, bis der alte Mann gestorben war und sein Sohn den Atlantik überquert hatte, um an seiner Stelle zu regieren.