Die Tische waren besetzt. An der Theke drängten sich die Männer in Zweierreihe. Grölen, Johlen, Stimmendurcheinander und das helle Lachen der Animiergirls erfüllten den Saloon. Eine Wolke von Tabakqualm schlug Slaughter entgegen. Die Stimmung war ausgelassen. In den verworrenen Lärm mischte sich das Klimpern des Klaviers.
Gestern war Slaughter mit einer Herde von tausend texanischen Longhorns in Dodge angekommen. Heute Morgen hatte er sie an den Mann gebracht und die Mannschaft ausgezahlt. Und jetzt wollte sich Slaughter betrinken. Er drängte sich durch die Männer an der Theke und bestellte sich eine Flasche Whisky. Der Keeper stellte ihm die Flasche und ein Glas hin und Slaughter goss sich ein. In dem Moment, als er trank, rempelte ihn ein Mann und er schüttete sich den Whisky über Hemd und Weste. »Pass doch auf, Dummkopf!«, blaffte Slaughter, stellte das Glas auf den Schanktisch und nahm sein Halstuch ab, in dem Moment aber packte ihn der Gemaßregelte mit beiden Fäusten an der Weste und zog ihn dicht an sich heran. »Passt dir was nicht, Freundchen?« Sein Atem, der Slaughter ins Gesicht schlug, roch nach Whisky und Bier.
