Es war ein grauer Morgen in Paris. Der lauwarme Herbstregen hatte die Straßen schon seit Stunden gewaschen, und die grauen Wolken schienen tief und schwer wie Blei über der Stadt zu hängen. Claude und ich standen neben dem leblosen Körper eines Mannes, der am frühen Morgen gefunden worden war. Eine Schar Neugieriger hatte sich um die Absperrungen vor der unscheinbaren Gasse im sechsten Arrondissement versammelt. Die Sirenengeräusche der Polizeiautos hatten sie hergelockt, wie Motten das Licht.
"Jean-Luc, der Tatort sieht nach professionellem Handwerk aus", sagte Claude, während er sich über den Toten beugte.
Ich nickte und versuchte, die Szene in meinem Kopf zu rekonstruieren. Vor uns lag Vincent, der elegante Mittelsmann, dessen zwielichtige Geschäfte ihn anscheinend das Leben gekostet hatten. Die Art und Weise, wie er hingestreckt war, sprach Bände: ein sauberer Schuss in den Hinterkopf, professionelle Präzision. Keine Anzeichen von Kampf oder Widerstand.
