Ich war nie ein Freund von Sonntagen. In New York bedeutete das: zu viel Zeit zum Nachdenken, zu wenig Lärm, der die Stimmen im Kopf übertönt. Aber an diesem Sonntagmorgen, als der Regen wie Blei auf die Dächer von Brooklyn prasselte, hatte ich nicht einmal die Illusion von Ruhe. Mein Handy vibrierte auf dem Nachttisch, noch bevor ich die Augen richtig geöffnet hatte. Ein Blick auf das Display: McKee.
Ich nahm ab, noch halb im Traum.
„Trevellian.“
„Jesse, ich brauche Sie im Field Office. Sofort.“ Die Stimme von Jonathan D. McKee, unserem Special Agent in Charge, klang angespannter als sonst. „Wir haben einen Toten in Red Hook. Und das ist erst der Anfang.“
Ich warf die Decke zurück, griff nach der Jeans vom Vorabend. „Bin unterwegs.“
Das Field Office an der Federal Plaza war an Sonntagen ein Ort für Überstundenjunkies und Leute mit zu wenig Privatleben. Ich passte in beide Kategorien. Als ich durch die Sicherheitsschleuse trat, nickte mir Max Carter zu, unser Innendienstler mit dem Gedächtnis eines Elefanten und dem Humor eines Grabsteins.
