C'est en lisant qu'on devient liseron avait un jour lancé l'ami Pef. Aimée des enfants, détestée des jardiniers, tel est le drame de cette convolvulacée. Désespoir d'aquarelle, imprimée au fil des jours et des pages, en un mystérieux mille feuilles à déguster de lettre en lettre, au hasard des souvenirs d'outils et d'instants. Ici point de récit, point de roman, mais de pas en pas, la puissante et éphémère présence des amis de sève, aux fruits et odeurs incomparables, révélés quand la tiède averse dépose sur chacun d'eux sa durable bénédiction, en un récit parfait écrit de toute éternité d'heureuses sueurs et douleurs.

Une sorte d'épiphanie du temps.