'Je n'ai aimĂ© qu'un seul ĂȘtre au monde, et je l'ai tuĂ©. Elle s'appelait Hedwige. Son squelette est exposĂ© au MusĂ©um d'histoire naturelle. Des milliers d'enfants passent devant lui chaque annĂ©e. J'ignore tout de l'enquĂȘte qui suivit sa mort. Il me semble que personne ne se douta de rien. L'analyse des viscĂšres ne rĂ©vĂ©la aucune trace suspecte, peut-ĂȘtre n'y eut-il simplement pas d'enquĂȘte. Trop heureuse de trouver un sujet en parfaite condition physique, la science aura rĂ©cupĂ©rĂ© le corps et Ă©touffĂ© l'affaire...'
Ainsi commence le plus insolite des romans d'amour. Mais qui est Hedwige ?