A l’automne de ma vie, après cinq romans non publiés et un chômage qui dure, pour exorciser mon enfance et la malédiction qui va avec, j’ai écris ce roman sur un des plus beaux rêves de ma vie d’enfant. Ce paquebot Normandie magique et majestueux où je n’ai jamais pénétré. Bien sûr, il y avait aussi Martine, ma première maîtresse, Daniel mon premier copain et tous les autres dans le jardin et les terrains vagues. Ces aires de jeux où j’ai tout appris. C’est parmi ces herbes folles, ces branches sauvages que je me suis construit entre trois mères, un père absent et une famille dispersée. Le roman, invention du XIX est mort. J’essaie d’écrire comme la banlieue vit, c’est à dire vite et surtout pas très bien trop encombrée de cette littérature par trop misérable.