Je m’appelle Antonina Ivanovna Voskresenskaya. J’ai seize ans, en cette fin d’été 1709, quand je découvre Saint-Pétersbourg.
On m’avait promis une capitale resplendissante, à l’architecture exotique venue d’Europe, où les belles gens n’arpentent pas les rues vêtues de costumes russes, mais parés d’atours à la française. Pourtant, ce soir-là quand je quitte enfin la forêt de bouleaux, je ne vois qu’un vaste marécage traversé par les bras d’une rivière que le soleil couchant embrase de ses feux. Au-delà de la rivière, sur une petite île, s’élève une forteresse. Et dans cette forteresse m’attend un secret mortel.
