In einem Himmel, in dem sich die Wolken wie nackte Frauen auf einem durch sanfte Sandstrahlung erblassten Rubens-Bild ringeln, läutet das Telefon. Eine Stimme: "Es ist Endsommer 1995, und ich schlafe noch. Was wollt ihr schon wieder?"
In einem Himmel, in dem sich die Wolken wie nackte Frauen auf einem durch sanfte Sandstrahlung erblassten Rubens-Bild ringeln, läutet das Telefon. Eine Stimme: "Es ist Endsommer 1995, und ich schlafe noch. Was wollt ihr schon wieder?"