« Monsieur Stephenson, mon mari désirerait vous parler... seul à seul ! Je crois que c’est très grave... ». C’est sur cette simple phrase prononcée à mon égard par la douce et énigmatique Madame Grenet, ma voisine de palier, que ma vie trépidante de passionné en aéronautique bascula définitivement pour prendre une tournure d’aventure dramatique et funeste dans laquelle j’allais perdre tout ce qui me tenait à cœur jusqu’à ma raison.

Dans la salle à manger du couple, le spectacle imprévu qui se dressa tout à coup devant mes yeux me cloua sur place, m’immobilisa d’épouvante... À l’anneau de la suspension absente, lamentable, horrible et la face tuméfiée, Monsieur Grenet pendait, inerte et sans vie, la corde au cou, les yeux vitreux... Si ce n’était les traces de strangulation incrustées dans le cou de la victime, la scène aurait eu toutes les apparences du suicide.

Je m’enfuyais lâchement, coupablement, aux yeux de ma logeuse que je croisais sur le palier, ce qui me valut, de la part du juge chargé de l’enquête, le terrible surnom qui me seyait si peu de « Z, le tueur à la corde ».

Mais cette inculpation n’était que la pierre liminaire de mon chemin de croix semé d’embûches, d’incidences, de coïncidences et de cadavres...