Arthur Conan Doyle (1859-1930)

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–

J’inclinerais à croire..., dis-je.

– Moi aussi, fit Sherlock Holmes, avec impatience.

Je me considère comme le plus endurant des hommes ; mais cette façon narquoise de m’interrompre me chiffonna, je l’avoue.

"En vérité, Holmes, répliquai-je d’un ton sévère, vous êtes bien agaçant parfois."

Il ne me répondit pas ; il s’abîmait dans ses pensées. Son déjeuner, posé devant lui, attendait qu’il y touchât. Le front appuyé contre une main, il regardait fixement la feuille de papier qu’il venait de retirer de son enveloppe. Portant l’enveloppe à la lumière, il l’examina sous toutes ses faces.

"C’est l’écriture de Porlock, fit-il rêveur. Je ne puis guère douter que ce ne soit l’écriture de Porlock, bien que je ne l’ai vue que deux fois : il y a là un "y" dont je reconnais l’arabesque. Mais si l’écriture est de Porlock, il s’agit d’une affaire grave."

Holmes s’adressait moins à moi qu’à lui-même. Cependant ma mauvaise humeur ne tint pas contre l’intérêt qu’éveillaient ses paroles.

"Qui donc est Porlock ? demandai-je.

– Porlock est tout simplement un pseudonyme, Watson, un signe d’identification derrière lequel se dissimule un individu fuyant et fertile en ressources..."

Sherlock Holmes et le dr Watson tentent de décrypter un message dont ils n'ont pas reçu le code. A peine ont-ils réussi à le déchiffrer qu'ils reçoivent la visite de l'inspecteur MacDonald, venu demander de l'aide afin de résoudre la mort d'un certain Douglas au manoir de Birlstone. Douglas... Birlstone... deux noms présents sur le message...