Je suis un enfant trouvé.
Mais, jusqu'Ă huit ans, j'ai cru que, comme tous les autres enfants, j'avais une mĂšre, car, lorsque je pleurais, il y avait une femme qui me serrait si doucement dans ses bras en me berçant, que mes larmes s'arrĂȘtaient de couler.
Jamais je ne me couchais dans mon lit sans qu'une femme vint m'embrasser, et, quand le vent de décembre collait la neige contre les vitres blanchies, elle me prenait les pieds entre ses deux mains et elle restait à me les réchauffer en me chantant une chanson, dont je retrouve encore dans ma mémoire l'air et quelques paroles. Quand j'avais une querelle avec un de mes camarades, elle me faisait
conter mes chagrins, et presque toujours elle trouvait de bonnes paroles
pour me consoler ou me donner raison.
Par tout cela et par bien d'autres choses encore, par la façon dont elle me
parlait, par la façon dont elle me regardait, par ses caresses, par la douceur
qu'elle mettait dans ses gronderies, je croyais qu'elle Ă©tait ma mĂšre.
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