"Vor seinem Colt hatte selbst der Teufel Respekt!" (Mark Twain) Der Lieblingssatz des berühmten US Marshals: "Abenteuer? Ich habe sie nie gesucht. Weiß der Teufel wie es kam, dass sie immer dort waren, wohin ich ritt." Diese Romane müssen Sie als Western-Fan einfach lesen!
Es flimmerte über dem gelben Sand.
Weißglühend und gleißend schleuderte der Feuerball aus dem azurfarbenen Arizonahimmel eine infernalische Hitze auf das ausgedörrte Land. Die Grasbüschel schienen mehr und mehr in sich zusammenkriechen zu wollen, und selbst die zähen Mesquitesträucher hatten sich niederbeugen lassen von der wabernden Sonnenglut.
Nur dem Sand schien die Hitze nichts anhaben zu können. Im Gegenteil, er schien mit ihr befreundet zu sein und alles auffressen zu wollen, was da noch zu existieren versuchte.
Durch das ausgetrocknete Flußbett des kleinen Indian-Creek trottete ein Mann mit gesenktem Kopf. Die Arbeit vieler Jahrzehnte hatte seinen breiten Rücken krumm gemacht. Er trug einen mißfarbenen Hut mit ausgefranster Krempe, ein graues Kattunhemd und graubraune Levishosen, die von zerfetzten Hosenträgern fast unter den Achseln festgehalten wurden. Seine Stiefel waren vom pulverfeinen Sand gelb gepudert. An der rechten Hüftseite trug der Mann in einem Halfter an einem dünnen Riemen einen uralten Revolver.
Es war ein schnauzbärtiger Mann mit tiefbraunem faltenzerfurchtem Gesicht. Schritt um Schritt stapfte er durch das öde Flußbett vorwärts.
Ein trostloser Anblick, trostlos wie das Land ringsum.
Nach etwa einer Dreiviertelstunde verließ der Mann das Flußbett, stieg auf das niedrige Ufer hinauf, blieb stehen und beschattete die Augen mit der linken Hand.
Vor ihm lag nur flimmerndes Land, das hier jedoch von dem zähen Mesquitegras stark durchsetzt war und sich an einer Hügelkette ostwärts zog. Die Sonne hatte hier nicht die gleiche Kraft wie auf der ausgedörrten Südwestseite des Hügels, wo auch das zäheste Gras der Erde, nämlich eben Mesquite, völlig verbrannt worden war.
Der Mann schritt noch etwa
