Sonntag der Fünfzehnte
Ich öffnete meine Augen und sah eine erbsengrüne Welt um mich herum. Dann hörte ich den Arzt sagen: "Gib ihr noch ein oder zwei Sprühstöße." Seine Stimme klang weit entfernt, als würde er durch den Simplontunnel sprechen und nicht nur durch seine Zähne, die nur wenige Zentimeter von meiner Nase entfernt waren.
Ich habe ein oder zwei Mal daran gerochen. Ich schluckte das Chloroform wie ein durstiger Beduine an einer Wadi-Quelle. Ich ging wieder hinunter in die erbsengrüne Leere und vergaß das Kelly-Pad und die wiederkehrenden Wellen des Schmerzes, die größer und größer wurden und versuchten, durch meinen gequälten alten Körper zu fegen wie Brecher durch die Rippen eines gestrandeten Schoners. Ich vergaß das hasserfüllte metallische Klirren von stählernen Gegenständen gegen einen Instrumentenkasten und den Pickel auf der Nase der rothaarigen OP-Schwester, die zur Hilfe in den Kreißsaal geschickt worden war.
