"Vor seinem Colt hatte selbst der Teufel Respekt!" (Mark Twain) Der Lieblingssatz des berühmten US Marshals: "Abenteuer? Ich habe sie nie gesucht. Weiß der Teufel wie es kam, dass sie immer dort waren, wohin ich ritt." Diese Romane müssen Sie als Western-Fan einfach lesen!
Eine wahre Höllenglut lastete über dem Straflager Fort Worth. In Trakt VII, einem zweigeschossigen schweren Steinbau, hockten in der Eckzelle mit der Nummer 37 drei Männer.
Während zwei auf ihren Strohsäcken lagen und gegen die steinerne Decke stierten, von der ihnen das graue Elend entgegengrinste, stand der dritte Mann unterm Fenster und starrte unverwandt in den stahlblauen Himmel, von dem er jedoch nur ein winziges Stück erblicken konnte.
Es war ein großer breitschultriger Mann mit dunklem strähnigem Haar, verwittertem Gesicht und tiefbraunen Augen. Sein nackter Oberkörper war stark behaart und gab ihm etwas Affenhaftes. Klobig wie alles an ihm waren seine Hände, an denen vor allem die kurzen Finger auffielen. Aus dem dunklen, von harten Falten gezeichneten Gesicht stach eine kurze Nase hervor, und darunter stand ein schmallippiger Mund, dem ein schweres, in der Mitte gespaltenes Kinn folgte. Der Mann hatte seine Hände oben auf das Steinsims der Fensterbank gelegt und spannte sie so hart um die eisernen Krallen, daß die Knöchel aus der dunklen Haut weiß hervortraten.
Dieser Mann war der Mörder Cole Nugent, der seit sieben Monaten hier im Camp untergebracht war, am 11. Januar hatte ihn Oberrichter Dave Fitzsimmons in Portland, Oregon, zu lebenslänglicher Straflagerhaft verurteilt.
Nugent war der Schrecken der beiden anderen Zelleninsassen.
Sogar Roy Pavlac, ein vierschrötiger Mann, der im Rausch drei Menschen mit Revolverschüssen in einer Schenke von Dallas getötet hatte, fürchtete sich vor dem unheimlichen Nugent. Pavlac war ein primitiver Mensch und hatte nichts von der nüchternen Bösartigkeit und Gefährlichkeit an sich, die Nugent eigen war.
Auch der schmächtige
