Es Tiempo de tinta,
el trébol rojo
mezcla la sangre,
y cae la uva de piel vuelta
en la tinaja del tintero.
Es Tiempo de Credo,
la lágrima de Olivo
aguija la pluma,
y caen pétalos de vino
en la cuba taciturna del deseo.
Son los suspiros de las garzas,
atadas a los álamos del Cielo,
que desenredan,
en luna llena,
la luna entera del trébol verde del sueño.
