Das Bild, das Jedidiah Jones, dem ehemaligen Armeescout, in die Augen sprang, war von erschreckender Brutalität. Er war dem Klang der Salven gefolgt, die zwischen die Hügel gesickert waren. Und nun stand er vor drei hinterrücks ermordeten und skalpierten Sioux.
Es waren noch keine Krieger. Es handelte sich fast noch um Kinder, die mit Pfeil und Bogen auf der Jagd gewesen waren.
Sie lagen im Ufergebüsch des Lodgepole River. Der Wind spielte in den Zweigen und ließ sie zittern. Ein monotones Rauschen lag in der Luft. Obwohl es nicht kalt war, spürte Jedidiah den Eishauch des Todes in sich.
Er schwang sich in den alten, brüchigen Sattel. Quälende Ohnmacht und der Hass auf die Kerle, die mit den Siouxskalps Geschäfte machten, zerklüfteten Jedidiahs Gesicht. Drei tote Sioux bedeuteten neuen Hass, neues Blutvergießen.
Er ritt an. Die Spur der Skalpjäger war deutlich auszumachen. Sie führte nach Westen. Über den Bergen hingen graue Dunstschleier. Unbeirrbar folgte Jedidiah der Fährte. Es ging über Hügel und durch Täler. Das Land war wie ausgestorben und öde. Es gab nur bewaldete Hügel, Kalksteinfelsen, kniehohes, hartes Steppengras und wucherndes Gestrüpp. Das Pferd setzte einen Huf vor den anderen. Jedidiah ritt unbeirrbar. Die Indianermörder durften nicht ungeschoren davonkommen.
Er stellte sie am Abend, als sie in den Ausläufern der Medicine Bow Mountains westlich von Cheyenne lagerten. Es waren fünf bärtige Kerle mit brutalen Zügen, mit Heimtücke und Verworfenheit in den schillernden Augen.
Es kam zu einem kurzen, aber gnadenlosen Kampf, und als der Pulverdampf im Wind zerflatterte und das Echo des letzten Schusses über die Prärie rollte, waren zwei der Kerle tot. Ein dritter lag verwundet im Staub. Und zwei türmten, als säße ihnen der Leibhaftige im Nacken. Aus der Schulter des Verwundeten lief Blut. Er presste die Linke auf die Wunde und wimmerte. Sein Colt lag irgendwo am Boden. Jedidiah trat vor ihn hin. Die Mündung der Henry Rifle deutete genau zwischen die Augen des Strolches. Er setzte sich stöhnend auf. In seinem vom Schmerz verdunkelten Blick flackerte verzehrender Hass.
„Zur Hölle mit dir, du Bastard“, fauchte er. „Dafür ...“