En épousant son prince, elle en a fait un mari. En donnant la vie, elle a la sensation d’avoir en même temps donné la mort. Deux vérités implacables pour la narratrice de ces lignes, qui ne trouve plus dans le mariage et la maternité de raisons d’être ou même des sources de joie. Bilan de vie au noir pour une femme qui ne sent plus rien vibrer en elle. Alors, quand un autre homme apparaît dans son horizon éteint, quand le désir se noue entre eux, elle est transportée par un nouveau souffle, grisant, irrésistible, enivrant. Mais pour être d’abord douce, la pente ne donne pas moins sur un gouffre auquel elle n’échappera pas : celui de la remise en question, absolue et douloureuse, de soi. En menant l’autopsie d’une relation adultère, A. Richard B. atteint des tissus où se niche une douleur beaucoup plus sourde et lancinante. Aussi est-ce un profond mal-être féminin, né d’un quotidien sclérosé, qui se dévoile au fil de ces confessions menées à la fois à la première et à la troisième personne. Comme si se regarder en face était trop violent, comme si le miroir de l’écriture était par trop mordant, comme s’il fallait d’abord se réapprivoiser pour mieux se reconstruire.
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