Sur la place, les paysans qui, partant pour un marché voisin, alignaient leurs camionnettes devant l'auberge-relais des cars, se rassemblèrent brusquement en un groupe compact, toutes les têtes tournées vers le haut de la grand-rue, la seule, là où elle rejoignait la route grimpant vers la montagne, et où l'église, toute grise, arborait fièrement son beau coq neuf, brillant au soleil. Ce n'était pourtant pas leur église et son étincelant Chantecler qui attiraient ainsi les regards des villageois, mais une longue auto noire, descendant lentement de la colline, et dont les notes du klaxon résonnaient sinistrement dans l'air matinal. Une ambulance ? murmura l'aubergiste sortant sur le pas de sa porte. Oui, ma foi ! Qu'est-ce que c'est ? Un vieux berger qui entrait, descendant du Val-d'en-Haut, hocha la tête : "Du grave, père Gérard ! Un coup de bandit... d'assassin ! La pauvre Madame Clarella..."