À propos de ce livre

Sur la lande déserte, balayée par le souffle glacial d'une brise d'hiver, un enfant éploré hurle son désespoir dans la nuit étoilée. Tant de nuit, tant de noir, dans l'univers trop étroit d'un cœur si fragile, qui ne bat plus qu'au diapason de l'horloge du temps. Secondes, minutes, heures, tombent inlassablement, et se noient au fil de la nuit, dont le charme — pourtant mille fois opéré — ne peut arrêter ce diapason maudit. N'entends-tu pas, foule indifférente, l'appel de cet enfant ?

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