René Pujol (1887- 1942)

"Jamais Robert Delessart n’avait trouvé la vie si pénible. Il sortait complètement épuisé d’une longue lutte contre un rumsteack. À ce moment, il eût soutenu devant n’importe quelle société savante qu’il y avait encore des plésiosaures, des diplodocus et des iguanodons. Le morceau de viande qui gisait sur son assiette n’avait jamais fait partie du corps d’un bœuf, ni même d’un palefroi.

– Fini ?... demanda le garçon.

– Oui, se résigna Robert.

Et tandis que l’assiette s’envolait avec grâce, il ajouta :

– Il est un peu dur, vous savez...

Le visage du garçon exprima une douleur profonde ; il décocha de biais un regard chargé de mépris et d’humiliation.

– Première qualité !... fit-il ; qu’est-ce qui marche ensuite ?...

– Une tarte aux mirabelles, dit Robert.

– Plus de tarte ! murmura tristement le garçon, comme pour signifier la fin de toutes les joies humaines.

– Un petit suisse, alors.

Le garçon secoua la tête d’un air désabusé.

– Plus de petit suisse."

Robert Delessart s'ennuie à vendre des gants. Le hasard veut qu'il soit licencié ; grâce à sa concierge, il trouve une place de détective... Est-il prêt à devenir le nouveau Sherlock Holmes ? prêt, il l'est mais pour les mésaventures !