Le soubresaut d’un homme muré dans son chagrin, au moment de fouiller ses poches en quête de signes vitaux, telle est l’amorce de cette méditation.
Et qu’on me pardonne de vendre la mèche au bout de l’équipée que ce livre déploie, d’éventer le triomphe à l’arrachée de la vie sur la mort, à l’âge où le désir de faire un enfant s’impose comme une orchidée sur la pierre de nos ruines.