Écrire, pour ne pas mourir. Écrire, pour libérer les mots. Ils sont là, ils se bousculent, ils remplissent tout l’espace, ils s’entassent derrière mes lèvres closes. « Maman ». Ce mot est le plus difficile à dire car il est secret, interdit, mystérieux et surtout inaccessible. Je suis née à cinq ans. De ma vie d’avant, il ne reste rien... Un peu... Si peu. Mais de ma mère, rien !... Pas d’image, pas d’odeur, pas de son. Le vide, le néant, juste un cœur en plein courant d’air !
