McQuade zügelte den Falben und beobachtete die Menschenrotte, die sich auf der Main Street von Continental vor dem Büro des Deputy Sheriffs eingefunden hatte. Auf dem Vorbau stand ein Mann, seine Hände umklammerten das Geländer, an seiner linken Brustseite funkelte matt der Sechszack. Er schrie etwas in die Menge, wildes Stimmendurcheinander erhob sich und erstickte alle anderen Geräusche, dann bahnten sich einige Männer einen Weg durch die Menge und rannten in verschiedene Richtungen davon. Der Deputy wirbelte herum und eilte in das Office.
Die Menschen – Männer, Frauen, Junge und Alte -, diskutierten und gestikulierten. McQuade fragte sich, was sie wohl auf die Straße getrieben hatte. Es war höllisch heiß, die Stadt lag unter einem flirrenden Hitzeschleier, die Sonne stand wie eine zerschmelzende Scheibe hoch im Zenit, und normalerweise hielten die Menschen zu dieser Tageszeit Siesta. Der Grund, der sie aus ihren kühlen Behausungen getrieben hatte, musste gravierend sein.
