Noël avec mon psy

Ce qui devait arriver, arriva. Jules et moi, c’était fini. On s’aimait encore, mais à croire que cela ne suffisait pas. Retour à l’envoyeur. Ô joie, je dus réaménager chez mes parents. À 25 ans, ça craint. Alors, forcément lorsqu’un soir je me suis retrouvée seule à pleurer sur mon sort, je n’aurais pas pu faire pire mélange que celui de la téquila et de Daniel Balavoine.

C’est là que ça a dégénéré. Résultat des courses : Me voilà obligée d’aller voir un psy qui ressemble plus à Brad Pitt qu’à Sigmund Freud et dont les méthodes ne me semblent pas conventionnelles du tout... Entre lui, la cohabitation familiale, mes copines qui tantôt étalent leur bonheur, tantôt se plaignent de leurs couples, et mon ex qui réclame une garde partagée de Perlipopette, notre chat en surpoids, je n’ai plus le temps de m’ennuyer, c’est moi qui vous le dis !