Jefferson Gawne war wieder am Grübeln.
Er saß auf dem Geländer der unteren Galerie des Diamond Bar Ranchhauses, die langen Beine unter sich verdoppelt, die Zehen seiner Stiefel wild unter das untere Geländer geklemmt, damit sein Körper sein starres Gleichgewicht halten konnte. Seine breiten Schultern waren nach vorne gebeugt, seine Hände waren zu Fäusten geballt und ruhten auf dem Geländer zwischen seinen Beinen, sein Kinn war auf die Brust gesunken.
Sie hatte sich seit Tagen angekündigt, diese Stimmung. Es war eine Pestilenz der Leidenschaft, die ihn nie verließ. Es war eine schlafende Geißel des Feuers, die ständig in seinem Blut schwelte und mit verheerender Wut wiederkehrte, wann immer er seinen Gedanken erlaubte, bei bestimmten Dingen zu verweilen. Und das taten sie auch, sie ließen sich nicht aufhalten.
