Der Nachmittag war sehr heiß, furchtbar heiß. Von der Anhöhe aus, auf der sie oberhalb des Flusses lagerten, schien das Meer, eine oder zwei Meilen zu ihrer Rechten - das war die Küste von Pondo - für die kleine Rachel Dove, die es mit traurigen Augen anstarrte, eine unendliche Fläche aus stagnierendem Öl zu sein. Doch es gab keine Sonne, denn ein grauer Dunst hing wie ein Schleier unter dem Himmelsgewölbe, so dicht und dick, dass seine Strahlen von der Erde abgeschnitten waren, die darunter still und erstickt lag. Tom, der Xhosafahrer, hatte ihr gesagt, dass ein Sturm kommen würde, ein Vater der Stürme, der die große Dürre beenden würde. Deshalb war er zu einem Kloof in den Bergen gegangen, wo die Ochsen von den beiden anderen Eingeborenen betreut wurden - denn auf diesem Hochland gab es keine Weide, um sie zum Wagen zurückzutreiben. Denn, wie er ihr erklärte, erschreckt sich das Vieh bei solchen Unwettern und rennt meilenweit davon, und ohne Vieh wäre ihre Notlage noch schlimmer als jetzt.