Miss Minerva Winterslip war eine angesehene Bostonerin, die das romantische Alter längst hinter sich gelassen hatte. Doch die Schönheit begeisterte sie immer noch, sogar die halb barbarische Schönheit einer Pazifikinsel. Als sie langsam am Strand entlangging, spürte sie das kleine Kratzen in ihrer Kehle, das sie manchmal in der Symphony Hall in Boston erlebt hatte, wenn ihr Lieblingsorchester zu einem neuen und unerwarteten Höhepunkt der Schönheit aufstieg.
Es war die Stunde, zu der sie Waikiki am liebsten mochte, die Stunde kurz vor dem Abendessen und der schnellen tropischen Dunkelheit. Die Schatten, die die hohen Kokospalmen warfen, wurden länger und tiefer, das Licht der untergehenden Sonne flammte auf dem Diamond Head auf und färbte die vom Korallenriff heranbrausenden Walzen golden. Ein paar späte Schwimmer, die sich nur widerwillig von Bord wagten, bevölkerten diese Gewässer, deren Berührung wie die Zärtlichkeit eines Liebhabers ist. Auf dem Sprungbrett des nächstgelegenen Bootes verharrte ein schlankes braunes Mädchen für einen köstlichen Augenblick. Was für eine Figur! Fräulein Minerva, selbst schon weit über fünfzig, verspürte einen leichten Anflug von Neid - die Jugend, die Jugend wie ein Pfeil, gerade und sicher und fliegend. Wie ein Pfeil hob sich die schlanke Gestalt, dann fiel sie; der perfekte Sturzflug, lautlos und sauber.
