L'homme du Montana, Genell Dellin
Clea poussa la porte du chalet où elle allait désormais vivre. Ici, dans cette région du Montana où l'on comptait moins d'âmes que de chevaux sauvages, personne ne viendrait la chercher — surtout pas son ex-mari, ce tyran trop riche qui ne lui pardonnait pas leur divorce et usait de toutes les ruses pour qu'elle lui revienne. Enfin, elle allait pouvoir être elle-même et trouver la paix. Seule...
Seule, vraiment ? A l'instant même où elle osait enfin se réjouir, Clea sentit une présence. Elle se retourna. Dans l'encadrement de la porte, grand, coiffé d'un Stetson sous lequel perçait un regard vert d'eau, se tenait un homme. Un promeneur ? Un voisin surgi d'on ne savait où ? « Qu'est-ce que vous faites ici ? » lança-t-elle, aussitôt sur la défensive. La réponse ironique de l'inconnu la laissa sans voix : « Je vous retourne la question, mademoiselle. Parce que, pour votre information, vous êtes chez moi. »
