Der Regen fiel in feinen, silbernen Fäden vom Himmel, als Clara das Tor zum Anwesen ihrer Großmutter öffnete. Die rostigen Angeln quietschten, als sie das schwere Gitter beiseiteschob. Sie hielt einen Moment inne, sog die feuchte Luft ein, die nach Moos, Laub und etwas Undefinierbarem roch – nach Vergangenheit, nach Geheimnissen. Das Licht des späten Nachmittags kämpfte sich nur mühsam durch die dichten Wolken, und der See, der sich hinter dem Haus erstreckte, lag wie ein dunkler Spiegel in der Landschaft.
Clara zog ihren Mantel enger um sich. Die Kälte kroch ihr unter die Haut, aber sie wusste, dass es nicht nur das Wetter war, das sie frösteln ließ. Seit sie den Brief des Notars erhalten hatte, hatte sie das Gefühl, dass etwas Unausgesprochenes in der Luft lag. Ein Schatten, der sich nicht vertreiben ließ.
Sie schob ihre Zweifel beiseite und ging weiter. Der Kies knirschte unter ihren Stiefeln. Vor ihr erhob sich das Herrenhaus, grau und verwittert, mit hohen Fenstern, die im schwachen Licht wie blinde Augen wirkten. Die Fassade war von Efeu überwuchert, der sich wie grüne Finger um die Steine schlang. Die Tür war alt, aus dunklem Holz, und das Messingschild daneben trug noch immer den Namen ihrer Familie: „von Lichtenberg“.
