Rod Vandermoore a desserré les dents avec férocité. Trois policiers.
Et tous armés jusqu'aux dents... C'était beaucoup, même pour celui qu'on appelait "La Bête" et qui était accusé de vingt-cinq meurtres.
Vandermoore était enchaîné à l'arrière du fourgon de détention. Ses mains étaient menottées et il portait également des chaînes aux chevilles.
Deux hommes en uniforme étaient assis sur la banquette en face de lui, l'un à côté de lui. Il allait être transféré à la prison d'État de Newark.
Du coin de l'œil, Vandermoore a remarqué un panneau de rue portant l'inscription WEST NEW YORK/ UNION CITY.
"C'était pas mal sur Riker's Island", dit Vandermoore.
"Je ne comprends pas du tout pourquoi je ne peux pas attendre mon procès là-bas !"
Le fourgon a pris un virage serré à droite.
La route était parsemée de nids de poule. Les amortisseurs de la camionnette ont été mis à rude épreuve. Le véhicule passa devant des ruines industrielles qui s'étendaient sur des kilomètres dans cette région. Des cheminées en ruine, des hangars d'usine délabrés et un cimetière de voitures sauvage.
Vandermoore sentait les cahots et les cahots de la voiture sur les nids de poule.
Ce n'était quand même pas la route de Newark ! Où ces types l'emmenaient-ils ?
Son instinct de danger se manifesta. Il prit une grande inspiration.
La camionnette arriva au cimetière de voitures.
