Jag minns alla de ljumma sommarnätterna hos mormor. Under guldäppelträdet, liggande på en persisk matta, flög jag med mormors hesa röst långt bortom trädgårdens murar och såg hur passager i hennes liv spelades upp mot stjärnhimlens gnistrande fond. Min mormor, min Shahrzad. Jag fortsätter i hennes fotspår. Jag sätter upp min duk under guldäppelträdet, tar på mig min berättarhatt, stöter min stav i marken och återberättar äventyren. Min märkvärdiga mormors äventyr.