Cela faisait plus dâune demi heure quâil contemplait la feuille sans pour autant pouvoir Ă©crire un seul mot dessus, car en cette nuit si particuliĂšre, la muse semblait avoir dĂ©sertĂ© lâantre du poĂšte. Ce nâest pas quâil nâavait rien Ă dire, bien au contraire, les idĂ©es bouillonnaient dans sa cervelle, mais il nâarrivait pas Ă agencer les phrases quâil voulait dire tel quâil le dĂ©sirait au fond de lui-mĂȘme. Cette nuit, dire ne lui suffisait pas, il voulait autre chose. Il voulait Ă©crire ce poĂšme quâaucun homme, quâaucun dieu nâavait pu composer avant lui. Il voulait rivaliser avec lâaccompli. Son poĂšme il le voulait unique !