— Et comment suis-je mort ? demande-t-il d'un air amusé. — D'une overdose d'estime, répond très sérieusement la copie de Narcisse au volant du véhicule qui vient de décoller du sol et qui vole à présent à basse altitude, frôlant les branches d'arbres géants aux feuilles dorées. Narcisse ouvre sa fenêtre et en cueille une au passage. La saisissant du bout des doigts, il la ramène à lui mais la feuille se désintègre comme par enchantement. Il balaye d'un geste sec le petit tas de poussière devenue noire sur sa jambe de pantalon en tweed clair, ce qui a pour effet d'étaler la tache qui s'incruste dans le tissu. Narcisse est très agacé. Un nuage sombre passe sur son front et lâche quelques gouttes de pluie qui viennent glisser le long de ses joues.