" J'arrivai enfin au fond de la malle. Deux grosses enveloppes de papier brun s'y trouvaient, que j'ouvris un soir au retour d'une longue promenade Ă travers la campagne, persuadĂ© qu'elles ne renfermaient que de nouveaux brouillons d'articles. Je m'apprĂȘtais en vĂ©ritĂ© Ă faire la connaissance d'Oliver Alban. Les deux enveloppes Ă©taient remplies de coupures de presse jaunies, une centaine au total, chacune ornĂ©e de deux portraits dont un de leur auteur. DĂšs que j'eus aperçu son nom, mon coeur se mit Ă battre plus fort.
, par Oliver Alban, disait la suscription qui offrait Ă mon Ă©tonnement le visage de celui qui, jusqu'Ă cet instant, Ă©tait restĂ© pour moi une crĂ©ature purement Ă©vanescente. Sir Francis et Dame Olivia avaient-ils donc menti ? Oliver Alban aurait donc existĂ© ? Un vertige m'envahit qui se dissipa aussitĂŽt. J'Ă©tais stupide : ce nom de plume, formĂ© d'une partie des deux leurs, ne pouvait ĂȘtre celui d'un ĂȘtre de chair et de sang. Mais ce portrait me troublait... "