Nicht jeder kann ein Mensch sein. MĂśchte es nicht einmal. Ich selbst habe es mir nie gewĂźnscht. Vielleicht, weil ich mein ganzes Leben mit Menschen verbracht habe. Geliebkost oder mit FĂźĂen getreten. Unbeachtet unter Tisch oder Sofa, je nach ihrer Laune. Nicht, daĂ ich sie hassen lernte. Nur bedauern. Mitleid aber fĂźhrt zur Liebe. Manches lernte ich ihnen ab. Vieles hätte ich sie zu lehren gewĂźnscht. Ihr Hochmut verhinderte dies. Aber noch heut, grau geworden an Brust und Schnauze, bekĂźmmert mich dies. BetrĂźbt es mich, daĂ sie es nicht aufgeben, vom ersten Atemzug an nur fĂźr das Später zu sorgen, zu opfern. Alles zu erforschen suchen, nur nie die Stunde, in der sie leben ...