Als Milton Randall die vier Reiter Ăźber den HĂźgelkamm stieben sah war ihm klar, dass er ein riesiges Problem am Hals hatte. Er parierte sein Pferd, starrte, dem Fegefeuer seiner wirbelnden Gedanken ausgesetzt, dem Quartett entgegen und spĂźrte, wie die Angst ihn hineinkroch.
Es waren Cowboys der Running Water Ranch.
Die Hufschläge drÜhnten wie ein Vorbote von Unheil und Verhängnis, ein eisiger Hauch schien den sechsundfßnfzigjährigen Pferdezßchter zu streifen. Er duckte sich unwillkßrlich und zog den Kopf zwischen die Schultern, als wßrde jemand nach ihm schlagen.
Vor ihm rissen die Reiter die Pferde zurĂźck. Das Pochen, Klirren und Knarren verklang, nur noch das Prusten und Schnauben der Pferde war zu vernehmen. Aufgewirbelter Staub markierte den Weg, den die Reiter zurĂźckgelegt hatten. Es war der helle Staub des Llano Estacado, der das ganze Land wie mit einer dĂźnnen Puderschicht Ăźberzog.