Newton war ein dreiunddreiĂigjähriger Mann mit kurzen, dunklen Haaren. Ich hatte ihn als gut aussehenden Typen in Erinnerung, einen Mann, der ein hohes MaĂ an Ruhe ausstrahlte und den man respektierte.
Jetzt lag er im Bett, zerschunden, rasselnd atmend, mit erschlafften GesichtszĂźgen und leerem Blick, der starr hinauf zur Zimmerdecke gerichtet war â ein Schatten seiner selbst. Newtons Gesicht wies viele SchĂźrfwunden auf, die zu verharschen begannen, seine Hände waren dick verbunden, und ich vermutete, dass auch der Rest seines KĂśrpers, der unter der Decke lag und den ich nicht sehen konnte, ziemlich ramponiert war.
Er sah furchtbar zugerichtet aus, und das Bild, das er bot, sprang mir mit einer fast erschreckenden Schärfe in die Augen. Sekundenlang schien mich eine unsichtbare Hand zu wßrgen und ein seltsamer Druck legte sich auf meine Brust, und ich fragte mich, wann der Terror, der im Panhandle von der PCC ausging, endlich aufhÜrte. Nichts beschäftigte uns Marshals vom 'District Court for the Northern District of Texas' mehr als der Streit der Company mit den Farmern, Smallranchern und Heimstättern, der oftmals in blutigen Auseinandersetzungen gipfelte und der auch schon Tote gefordert hatte.
"Hallo, Sheriff", grĂźĂte ich und erreichte, dass er den Kopf ein wenig in meine Richtung drehte und mich anschaute.
Seine Mundwinkel zuckten, er musste zweimal ansetzen, und schlieĂlich entrang es sich ihm: "Marshal Logan, dem Himmel sei dank. Auf der Circle-M spielen sie verrĂźckt. Price hat mich gestern âŚ"
Er verstummte, denn ich winkte ab, weil ich erkannte, wie sehr ihn das Sprechen anstrengte. "Man hat es mir erzählt", gab ich zu verstehen. "Und nun erwartet man hier, dass Griffith eine ganze Mannschaft schickt, die in der Stadt fßr Furore sorgen soll."
Cover: STEVE MAYER