"Vor seinem Colt hatte selbst der Teufel Respekt!" (Mark Twain) Der Lieblingssatz des berühmten US Marshals: "Abenteuer? Ich habe sie nie gesucht. Weiß der Teufel wie es kam, dass sie immer dort waren, wohin ich ritt." Diese Romane müssen Sie als Western-Fan einfach lesen!
Die letzten Sterne verblaßten, und von fern am östlichen Horizont graute schon mit schwachem Silberlicht der neue Tag.
Umgeben von den gewaltigen Bergriesen der Rocky Mountains, deren zackige Gipfel weiß in den Nachthimmel schimmerten, lag die kleine Stadt Blackfoot inmitten des Glacier County an der Nordgrenze der Vereinigten Staaten.
Es waren die Schwarzfußindianer, die der Stadt ihren Namen gegeben hatten; sie lebten an den Ufern des Medicine River. Zu Beginn der Achtziger Jahre gab es in den Vereinigten Staaten nicht mehr sehr viele Gegenden, in denen die Rothäute noch wie in alten Zeiten frei ihr Leben auf offener Prärie führten. Die Gegend um Blackfoot gehörte zu diesen wenigen Landstrichen. Genau wie die Apachen unten in Arizona und die Pineridges im mittleren Westen, so hielten sich die Blackfeets bis zum letzten Mann an den grünen Ufern des Bergflusses Medicine River auf. Noch heute ist die Indianerreservation der Blackfeets, deren Zentrum immer noch die Stadt Blackfoot ist, eine der größten völkerkundlichen Sehenswürdigkeiten Amerikas.
Es war eine kühle Oktobernacht.
Ein mittelgroßer vierschrötiger Mann mit zottigem Schnauzbart verließ hemdsärmelig das kleine Schlafgemach seiner Frau.
In dieser Nacht hatte ihm Omely Portland nach langjähriger Ehe endlich den langersehnten Nachkommen geschenkt.
Überglücklich und mit brennenden Augen hatte der Overlandstationshalter Jeffrey Portland die Nacht am Bette der Frau verbracht, und jetzt, als sie endlich eingeschlafen war, ging er auf leisen Sohlen hinaus, nicht ohne noch einmal mit dem Zeigefinger seiner schweren Rechten über die kleine winzige Hand des neuen Erdenbürgers gestreichelt zu haben, der neben dem Bett der Frau in der Wiege lag.
Portland