Jim Nolan, der am Abend zuvor von Calabasas nach Nogales geritten war, saß auf einer rauen Bank vor dem Lone Star Saloon, der so hieß, weil Lee Hawkins, der Besitzer, einst in Texas gewesen war.
Nolan genoss seinen Urlaub. Zumindest hatte er vorgehabt, sich einen kurzen Urlaub von der Arbeit zu gönnen. Aber jetzt, wo er nicht mehr auf der heimischen Ranch war, fühlte er sich wie ein Junge, der die Schule schwänzt. Er dachte ständig an die Rancho Seco und die vielen Dinge, die dort zu tun waren, und wie alle gewissenhaften Männer hatte er das Gefühl, dass er sie dort erledigen sollte, anstatt in Nogales herumzulungern und nach Ablenkung zu suchen.
Nolan war ein ernsthafter Mensch, und nur wenige der Dinge, die ein Mann in einer Stadt wie Nogales tun konnte, gefielen ihm. In der Nacht zuvor hatte er auf einem Gestüt gesessen und etwas Geld gewonnen, das er noch vor Sonnenaufgang verprasst hatte. Und die Aussicht auf einen weiteren Tag und eine weitere Nacht in der Stadt langweilte ihn. Mit finsterem Blick schaute er die Straße von Nogales hinunter. Sofort wanderte sein Blick hinaus in die Wüste. Er streckte seine hochgewachsene Gestalt mit einem Seufzer unsagbarer Müdigkeit, denn in Jim Nolans Herz war die Jugend noch lebendig und eifrig; und seine siebenundzwanzig Jahre - zwanzig davon im Sattel verbracht - hatten ihn nicht zum alten Mann gemacht, obwohl er in verschiedenen Gegenden des Südwestens als ein Mann bekannt war, der "reichlich erwachsen" war.
